Neulich ist mir eine Dummheit passiert. Man war ich dumm! Ich kam auf die besonders kluge Idee mir das Haupthaar etwas länger stehen zu lassen. Aber seit meiner Kindheit weiß ich, dass dies ein hoffungsloses Unterfangen ist. Da ich aber ein Sturkopf bin und mich nicht mehr so recht an die Zeit mit mittellangen Haar erinnern kann, musste ich es halt noch mal probieren. Das muss doch zu schaffen sein! Nein es ist nicht zu schaffen. Meine Genetik lässt leider nichts als Kurzhaarschnitte zu und so muss ich mich leider diesem Trend verweigern. Vielleicht ist das auch besser so, denn ich weiß, dass man sich hinterher immer auf den Fotos schämt, dass man so rumgelaufen ist. Wie bei den Schnäuzern... Dieses ,ich nenne es jetzt einfach mal, "Experiment", um mein Auftreten für die Menschen, die mich gesehen und erkannt haben zu entschuldigen, ist nun sowas von nach hinten losgegangen, dass mir die Lust an solchen Selbstversuchen gründlich vergangen ist! Der "Übergang" ist ja bekanntlich immer das Schlimmste. Für mich jedenfalls. Ich habe jedwede Kontrolle über mein Haarteil verloren, dass ich sogar schon Montags zum Babier meines Vertrauens wollte. Leider hab ich vergessen, dass Montag war und ich stand vor verschlossenen Türen. Hieß also bis Freitag warten. Grausam! Also ich bin kläglich am Übergang gescheitert und ziehe meien Hut vor denen, die es geschafft haben. Fetten Respect! Problem an der ganzen Sache war nur, dass ich während der Zeit des Züchtens nicht mitbekommen habe, dass meine halbwegs talentierte Stammfrisöse nicht mehr im lokalen Dorffriseur tätig ist. Da saß ich dann nun im größten Zwiespalt der Woche. Ich könnte herrausfinden wo Olga jetzt arbeitet (wollte aber nicht fragen, weil es mir doch etwas unhöflich erschien) oder ich wage es und lasse mir von einer unbekannten, übergewichtigen und nicht empfohlenen Scherenschwingerin den Mob frisieren. Ich entschied mich für zweiteres und gab mein Leben in Gottes Hände. Ich hätte es lieber lassen sollen und mir den Haarschneideaufsatz für den Staubsauger kaufen sollen, der hätte wenigstens mehr Talent als diese wurstfingerige, rot-gefärbt-und-schlecht-frisiert-Dorftrulla-und-möchtegern-Hairartist. Es fing ja alles ganz gut an. Der Schnitt war okay die Länge auch. Alles klar soweit. Bis sie nach dem Föhn griff und langsam anfing mir das Haar nach hinten zu kämmen. Ich war so schokiert über diese Handlung, dass meinen Protest nicht zum Ausdruck bringen konnte. Sie grabste durch mein Haar und föhnte, grabschte und föhnte wieder. Es war eine Tortur. Als sie endlich von mir abließ und ich mein Spiegelbild betrachtete wusste ich nicht, ob ich weinen oder lachen sollte. Lachen weil ich in diesem Moment die Unfähigkeit und das mangelnde Gespühr für den Zeitgeist , dieser hässlichen Frau erkannte und sie total peinliche Arbeit geleistet hat. Weinen sollte ich, weil ich eine Zeitreise in die von mir so hoch geschäzten und ach so verhassten 80er machen durfte. Mein Kopf sah aus, wie der von Dieter Bohlen in seinen guten Tagen. Es war einfach nur schrecklich. Ich entschied mich für keine der beiden Möglichkeiten und ertrug die Situation mit Fassung, bezahlte brav und rannte zu meinem Auto, hoffte, dass mich keiner sieht und wollte einfach nur die Föhnwelle aus den Haaren waschen, bis ich die Ausgangspost auf meinem Beifahrersitz entdeckte. Auf dem Parkplatz an der Post saß ich nun da und trug wieder einen inneren Konflikt mit mir aus. Aussteigen oder nicht aussteigen? Ich stieg aus! Schaute auf den Boden, lief in die Post, musste zu allem Überfluss noch einen Paketschein ausfüllen und verlies diese nach wenigen Minuten wieder. Ich glaube zu glauben, dass mich keiner gesehen hatte. Weitere wenige Minuten später war ich endlich zu Hause und konnte mir den Mist aus den Haaren bürsten. Dieses Problem wäre vorerst gelöst, aber in vier Wochen muss ich wieder hin und ich will nicht! Ich muss mir wohl oder übel einen neuen Hairstylist suchen, was meiner Meinung nach unmöglich ist. Na ja was solls. Das schönste an einem Friseurbesuch ist eh immer das heimelige Nachschneiden...